zomerzon

Перечитала — стыдно сказать! — «Валькирию» М. Семеновой. Коварная книжка — только возьмешь в руки, и уже не отложишь, пока не дотерзаешь до конца. Обнаружила, что, дочитывая последние страницы, я (зная, когда и чем кончится книга) про себя отмечаю: вот последнее упоминание об этом персонаже… и об этом… все, мы больше их не увидим никого… почему-то дышать от этого становится трудно.
В жизни, если разобраться, то же самое; все когда-нибудь мы делаем в последний раз, причем этот последний раз бывает отнюдь не только на смертном одре. К примеру, мать в последний раз берет ребенка на руки — нет, он не умер во младенчестве, просто раз не попросился на руки, другой, а потом как-то резко вырос, не поднять… Последний раз проходит незамеченным, «без труб и барабанов», ведь мы не знаем заранее, что он последний.
Отсюда, видимо, должно следовать то, что к каждому своему действию следует относиться любовно, бережно, нужно прочувствовать каждый момент жизни, ведь как знать, придется ли испытать подобное еще раз… Но в реальности такое вряд ли возможно. Поскольку реальность — это все, что нам дано, и выглянуть за ее пределы мы не в состоянии, то и относиться к ней как к произведению искусства мы не можем. Ну, значит, так оно и должно быть. Так что поклонимся последним тем разам, по большей части не запомнившимся, скопом, да и спать пойдем - даст бог, не в последний раз!